По-моему, печатать в России книгу про вред толерантности - то же самое, что в голодающей Камбодже выпускать книгу о вреде переедания.

Пани gertrudja_penta нарисовала мой портрет! Большая ей благодарность!


( Смотреть портрет )

У меня печаль. У меня уже довольно долгое время не появляется вопроса "А что, если бы..." Раньше он мог подстеречь меня в любой момент, и вот - раз! - уже идея нового рассказа. А теперь идеи не появляются, а если и забрезжит где-нибудь слабенькая - то у меня не хватает ни сил, ни фантазии, чтоб развить ее в рассказ. Может быть, это потому, что мне в последнее время жутко некогда и мозг занят работой - но ведь раньше ни мне, ни рассказам это не мешало... Как может жить пишущий человек без этого вопроса? Эхххх....

С датой, Республика Ирландия!

Помните, граждане, я рассказывала, что отослала на конкурс мой первый рассказ, написанный по-французски? Так вот сегодня пришли результаты того конкурса. Рассказ (про бабушку и немцев начало войны) занял третье место. На французском конкурсе. Среди несколько сотен французов. Нет, я понимаю, что для порядка нужно первое, и что призы там не очень, но все ж таки... Вдобавок рассказ собираются издавать. Так что клюкну-ка я французского вина. Все приглашаются)

Граждане! Имею желание купить козу послать какой-нибудь из рассказов на "Модель для сборки". Вот только ума не приложу, который из моих лучше туда сгодится. Может быть, старшие товарищи подскажут?

Твоя капля крови. Глава 10

Из-под сизых облаков, низко нависших над морем, силилось пробиться солнце. Иногда яркому, острому лучу удавалось пропороть темное рванье туч; Стефан подносил руку к глазам и ждал, пока солнце уйдет. Он стоял на набережной, спустившись вниз по вырубленным в камне ступенькам, так, что почти под ногами у него расплывались по воде зеленые водоросли. Всякий раз, когда волна раскалывалась о камень, на лицо и на одежду оседали соленые брызги. Стефан слизывал море с губ, и жажда ненадолго отступала. Дома на другом берегу залива казались величественными и угрожающими, оттого что тучи нависали над ними фиолетовой тенью. Белта невольно любовался ими. Иногда ему приходило в голову, что он мог бы полюбить этот город, окажись он здесь в другое время - и в другой роли.

Далее по ссылке:

http://zhurnal.lib.ru/h/hmelewskaja_i_j/yourdropofblood0.shtml

Я вот думаю тут, что проблема демократии не только в ответственности за того, кого ты выбираешь (отвественность того, кого выбираешь - это само собой, но щас не об этом). Это еще и признать, что каждый человек - это человек, и он настолько же ценен, как и ты, и потому имеет право голоса. Ровно такое же, как у тебя. То есть нужно признать, что нет быдла, а есть люди. Что негры, евреи, гомосексуалисты и т.д. также имеют право голоса. Что неграмотные мусульмане имеют такое же право выбирать себе режим, что и сильно грамотная белая европейская элита. Что электорат - это не быдло, это люди, каждый со своим голосом. И они имеют такое же право ошибиться, голосуя, как и ты. Потому что - тоже люди.
И вот это признание другого человеком - оно идет кое-где со скрипом, а кое-где не идет вообще. Различные меньшинства пытаются всячески дискредитировать - и, естественно, не видят в них человека с голосом. Поэтому до демократии нам всем еще далеко...